鲁智深没有闪，没有躲，没有退。他一杖扫过去，禅杖砸在武士的胸口上。“咔嚓——”肋骨断了，不是一根，是七八根。武士飞了出去，撞在一棵松树上，松树剧烈地晃动，松针簌簌地落下来。他滑落在地，嘴里吐着血沫，眼睛翻白，不动了。

又一个武士冲过来。他的太刀横着砍，朝鲁智深的腰砍来。鲁智深禅杖竖着一挡，“铛——”太刀砍在禅杖上，火星四溅，刀卷了刃。武士的虎口震裂了，鲜血直流。他的眼睛瞪大了，嘴巴张着，想喊却喊不出来。鲁智深一脚踹在他的肚子上，他飞了出去，撞在后面的两个同伴身上，三个人滚成一团。鲁智深走过去，一杖一个，三个人的脑袋全开了花。

“痛快！痛快！”他哈哈大笑。禅杖舞得像风车一样，所到之处，血肉横飞。那些武士的竹片铠甲，在他面前像纸糊的一样，一杖下去，连铠甲带人一起碎。那些太刀砍在禅杖上，不是断就是卷刃，根本伤不了他分毫。

身后的重甲步兵也跟了上来。他们排成三排，第一排蹲下，刀尖朝前；第二排半蹲，刀尖朝前；第三排站立，刀尖朝前。三排刀尖，像一堵墙，朝那些溃散的武士压过去。武士们想跑，但跑不掉，因为武松的骑兵在两侧包抄，把他们的退路切断了。他们只能面对那堵刀墙，那堵由三百个重甲步兵组成的、密不透风的、冰冷无情的刀墙。

刀墙在前进。每一步，都踩在尸体上，踩在血泊里，踩在绝望上。武士们在后退，但退不了几步，就被刀墙追上了。然后，刀光一闪，一条命没了。刀光再一闪，又一条命没了。

一个武士跪下来，双手举过头顶，喊着投降。一个步兵从他身边走过，一刀砍掉了他的脑袋。因为李俊说了，今天不收俘虏。不收俘虏，才能让他们怕。怕到骨子里，怕到灵魂里，怕到每一根头发丝里。

一个武士趴在地上装死。一个步兵从他身边走过，没有看他。他松了一口气，心跳渐渐平复。然后，一把刀从他的后背捅了进去，捅穿了他的心脏。他没有叫，因为来不及叫。他的手抽搐了几下，不动了。那个步兵拔出刀，继续前进。

战斗持续了不到半个时辰。三千武士军，战死过半，余皆溃散。尸体堆成了小山，鲜血流成了小河。那些血，顺着地面往低处流，流进了农田，流进了小河，流进了大海。海水被染成了一片暗红，像一块巨大的红绸，在海面上铺展开来。远处，几条鲨鱼闻到了血腥味，游了过来，在尸体间穿梭，撕咬着那些还在抽搐的身体。

武松站在尸山血海中，浑身是血，双刀垂在身侧。他的呼吸很平稳，心跳很正常，脸上没有任何表情。他的眼睛很亮，亮得像星星，但在星星的深处，有一丝疲惫——不是身体的疲惫，是心的疲惫。他杀了很多人，多到数不清。他不怕杀，但他不喜欢杀。因为杀人不是一件愉快的事。但他知道，有些事，不愉快也要做。因为你不杀他，他就会杀你，就会杀你的兄弟，就会杀大齐的百姓。所以，他杀。

“武松，”李俊走过来，“辛苦了。”

武松摇头：“不辛苦。”

“你杀了多少个？”

武松想了想：“不知道。没数。”

“至少一百个。”

武松没有回答。他把双刀插回鞘，走到海边，蹲下来，把双手伸进海水里。海水很凉，凉得他打了个激灵。手上的血被海水冲散，在海面上晕开，像一朵朵红色的花。他洗了很久，洗得很仔细，连指甲缝里都洗干净了。然后他站起来，甩了甩手上的水，走回沙滩。

鲁智深已经坐在沙滩上了。他把禅杖放在身边，大口大口地喝着水。他的袈裟被血浸透了，沉甸甸的，像一件湿衣服。他的光头上有血，脸上有血，手上有血。但他不在乎。他喝完水，把水囊扔给武松。

“兄弟，喝点水。”

武松接过水囊，喝了一口。水是凉的，凉得他喉咙一紧。

“兄弟，”鲁智深说，“咱们今天杀了多少人？”