武松重新上马，继续杀。

他的短刀在阳光下闪着寒光，刀刃上的血珠被风甩落，像一串红色的珍珠。他的马已经累了，喘着粗气，鼻孔喷着白雾，蹄子开始发软。但他没有停，因为敌人还在跑，还在逃，还没有全部倒下。他要杀到最后一个。

一个武士跑进了海里。他以为到了海里就安全了，因为他是渔民出身，水性很好。他游了很远，游到了离岸五十丈的地方。他回过头，看到岸上的尸体和鲜血，松了一口气。然后，他感觉到脚下有什么东西在拽他。一只手，从水底下伸出来，抓住了他的脚踝。那只手很湿，很冷，像死人一样。它抓住他的脚踝，猛地往下一拽。他呛了一口水，拼命挣扎，但那只手的力量太大了，大到不像人。他被拖进了水底，再也没有浮上来。

那是张顺。他一直带着水鬼队潜伏在海里，等着那些跳海逃跑的武士。一个，两个，三个……他数不清杀了多少个。他的短刀捅进了他们的肋下，捅进了他们的胸口，捅进了他们的喉咙。海水被血染红了，引来了鲨鱼。鲨鱼在尸体间穿梭，撕咬着那些还在抽搐的身体。张顺不怕鲨鱼，因为他比鲨鱼更可怕。

鲁智深等得不耐烦了。

他站在第三道壕沟后面，扛着禅杖，看着武松的骑兵在敌阵中来回冲杀，看得眼热。他的脚在地上不停地跺，跺得沙地咚咚响。他的禅杖在肩上不停地换，从左肩换到右肩，从右肩换到左肩。他的嘴里在嘟囔：“怎么还不叫洒家？怎么还不叫洒家？”他的光头在阳光下反着光，像一个焦急的信号灯。

“鲁将军，”一个士兵小心翼翼地说，“您别急。大都督说了，等骑兵冲完了，步兵再上。”

“洒家知道！洒家没急！”鲁智深瞪了那士兵一眼。士兵缩了缩脖子，不敢再说了。鲁智深继续跺脚，继续换肩，继续嘟囔。

终于，李俊的声音从后面传来：“鲁智深，该你了。”

鲁智深把禅杖从肩上拿下来，往沙地上一顿，“咚”的一声，沙地陷下去一个坑。

“兄弟们！”他大喊一声，“跟洒家来！”

三百个重甲步兵同时跨过壕沟，排成三排，朝敌阵压过去。他们的步伐很重，每一步都踩得地面咚咚响，像战鼓，像心跳，像死神的脚步声。他们的铠甲是铁的，不是竹子的；他们的刀是直的，不是弯的；他们的个子很高，比日本最高的武士还高一个头。他们的脸上没有表情，像戴了面具——不是害怕，不是紧张，是平静。一种让人绝望的平静。

鲁智深走在最前面。他的禅杖六十三斤，扛在肩上，杖头的铁环叮当作响。他的袈裟被海风吹得猎猎作响，铁背心上的铁片哗哗地响。他的光头上有血，脸上有血，手上有血，禅杖上有血。他像一个血人，像一个修罗，像一个从地狱里爬出来的恶鬼。

一个武士迎面冲过来。他的太刀高高举起，嘴里喊着“杀——”。他的铠甲还在，太刀还在，但他的眼睛里有恐惧——那种知道自己会死、但还是要冲上来的恐惧。他是少贰家的武士，从小被教育“武士道”——宁死不降，宁死不退，宁死也要冲向敌人。他冲上来了。