北境，几日后。

晨光从营帐的缝隙里挤进来，落在行军床的床尾。

德拉贡诺夫掀帘进来的时候，帐里的炉火烧得正旺，药味比前几天淡了些。

年长的军医正蹲在炉子边上煎药，泥炉上架着三只陶罐，罐口冒着白气，咕嘟咕嘟地响。

他用一块厚布垫着手，依次揭开罐盖，拿一根长柄木勺搅了搅，又盖上。

年轻的军医坐在靠窗的桌边，面前摊着一沓写满字的纸，正在往上面添新的记录。

他今天气色好了很多，眼下的青黑还在，但没有前几天那么深了，嘴唇也不干了。

听到脚步声，他抬起头，看见德拉贡诺夫，嘴角弯了一下。

“将军。”

德拉贡诺夫点了点头，目光扫过营帐，八张行军床，空了两张。

空床上的被褥叠得整整齐齐，枕头摆在正中间，床单是刚换过的。

“那两个人呢？”他问。

年轻军医顺着他的目光看了一眼，“前天退烧的，昨天观察了一天，没反复，今天一早送回原营区了。”

他低头看了一眼手里的记录，“一个在四营，一个在辎重队。”

德拉贡诺夫没说话，走到最近的一张床边。

床上躺着的人听见动静，费力地转过头来，三十来岁的汉子，脸瘦得颧骨都突出来了，胡子好几天没刮，黑茬茬地冒了一层。

但他的眼睛是亮的，是那种清醒的、有神的亮。

“将军。”他的声音沙哑。