徐铉坐下，看着冯延巳。这老宰相气色很好，甚至比年前还红润些，眼神很静，像一潭深水，不起波澜。

“冯相，”徐铉开口，声音干涩，“江南……守不住了。”

“嗯。”冯延巳点头，很平静。

“陛下……下不了决心。”

“嗯。”

“朝中……人心散了。”

“嗯。”

“所以，”徐铉盯着他，“冯相早就想好了退路，是么？”

冯延巳看了他一眼，笑了，笑容很淡：“徐学士，老夫为官四十载，侍奉两朝。有些事，见得多了。这江山，姓李，姓赵，姓什么，不重要。重要的是，咱们这些人，得活下去。活着，才能做事。死了，就什么都没了。”

徐铉不说话了。他看着冯延巳，看着那张平静的、甚至带着点慈悲的脸，忽然觉得恶心。他想吐，可胃里空空，什么也吐不出来。

“徐学士，”冯延巳慢慢说，“你还有机会。赵匡胤要的，是江南太平接手。你帮他，就是帮江南百姓。将来在新朝，未必没有一席之地。”

“帮？”徐铉惨笑，“怎么帮？劝陛下投降？劝太子献城？”

“陛下老了，病了，糊涂了。”冯延巳语气平淡，“太子年幼，担不起事。这江山，总得有人站出来，为它……寻个出路。”

徐铉浑身发冷。他听懂了。冯延巳要他做的，是逼宫。是替赵匡胤，把最后那层窗户纸捅破。

“冯相……”他声音发抖，“你这是……卖国。”

“卖国？”冯延巳笑了，笑容很冷，“国都要亡了，还有什么可卖？老夫是在救国，救江南，救这满城的百姓。徐学士，你是聪明人，该知道怎么选。”

徐铉看着他，看了很久。然后，他慢慢站起身。

“冯相，”他说，“徐铉……做不到。”

说完，他转身，往外走。脚步很稳，可背影佝偻，像一下子老了十岁。

冯延巳没拦他，只是看着他背影消失在回廊尽头，摇了摇头，重新拿起书。

“可惜了。”他低声自语。

酉时 仪征 校场

天快黑了，校场上点起了火把。刘山还趴在地上，左臂已经酸得抬不起来了，可他还在射。一箭，又一箭。靶子上已经插了十几支箭，大部分歪歪斜斜，可也有几支靠近靶心。

皇甫晖站在他身后，看着，没说话。

最后一支箭射完，刘山瘫在地上，大口喘气。汗水混着泥土，糊了一脸。

“起来。”皇甫晖说。

刘山咬牙爬起来，腿都在抖。

“今天射了多少？”

“一、一百二十……”刘山喘着说。

“嗯。”皇甫晖点头，走到靶子前，拔下那几支靠近靶心的箭，走回来，递给刘山，“这几支，留着。记住射的时候的感觉。手腕怎么稳的，呼吸怎么调的，眼睛怎么看的。记住，变成你自己的东西。”

刘山接过箭，用力点头。

“回去吧。”皇甫晖拍拍他肩膀，“明天继续。”

刘山抱着箭，转身往营房走。走到一半，他回头，看着皇甫晖还站在校场中央，背对着他，看着南方。

背影很直，像一杆枪。

刘山看了几眼，继续走。走到营房门口，看见马老疤蹲在那儿，正用匕首削着一块木头。

“马叔。”刘山打招呼。

“嗯。”马老疤头也不抬，“练完了？”

“练完了。”

“感觉咋样？”

“还行。”刘山顿了顿，“就是……心里还是有点空。”

“空就对了。”马老疤削下一片木屑，“仗打完了，仇报完了，心里就该空。空了，才能装新的东西。”

“装什么？”

“装你自己。”马老疤抬起头，看着他，“装你想过的日子，想护着的人，想做的事。仗不是一辈子的事，活才是。”

刘山似懂非懂，可还是点头。

“去吧，洗洗睡。”马老疤摆摆手，“明天还有明天的事。”

刘山应了一声，进了营房。

马老疤继续削木头，削得很慢，很仔细。木屑纷纷扬扬落下，在他脚边积了一小堆。

远处，江边方向，隐约传来鼓声。是张横在操练，在向对岸示威。

马老疤停下刀，抬头看向南边。天已经黑透了，可江对岸，金陵方向，有灯火，隐隐约约，像星星。

他看了一会儿，低下头，继续削。

刀刃划过木头，发出沙沙的响声。

很稳。

戌时 金陵 徐铉府邸

书房里没点灯。徐铉坐在黑暗里，手里拿着那份没写完的奏疏。墨迹已经干了，在黑暗里看不见，可他记得每一个字。

劝降。

劝陛下投降，劝太子献城，劝江南……归周。

他写不下去。

不是不能写，是不敢写。这奏疏一上，他就是千古罪人。史书上会怎么写？后世会怎么骂？徐铉卖国，徐铉奸臣，徐铉……

他闭上眼，可那些字，那些话，那些眼睛，还在眼前晃。李璟死灰般的眼睛，李煜惊恐的眼睛，冯延巳平静的眼睛，赵匡胤那双深不见底的眼睛。

还有江南百姓的眼睛，那些即将在战火中哭泣、流血、死亡的眼睛。

他该怎么办？

降，是卖国。不降，是亡国。

横竖都是罪人。

他忽然笑了，笑声在黑暗里很轻，很瘆人。笑着笑着，眼泪就下来了。滚烫的，咸的，流进嘴里，很苦。

他慢慢站起身，走到窗边，推开窗。冷风灌进来，吹得他一个激灵。远处，皇宫的方向，还亮着灯。陛下还没睡，太子还没睡，那些大臣，那些将士，那些百姓……都还没睡。

都在等。

等一个决断。

等一个结局。

他伸手，从怀里掏出一个小瓷瓶。很普通的瓷瓶，白底青花，是装药的。他打开，倒出里面的东西——不是药，是白色的粉末。很少，只有一小撮。

他看了很久，然后，仰头，把粉末倒进嘴里。

很苦，很涩，像这世道。

他咽下去，扶着窗台，站了一会儿。然后，他转身，走到书案前，重新铺开一张纸，提起笔。

手不抖了。

心也不慌了。

他蘸墨，落笔。字迹很稳，很工整，是他练了一辈子的馆阁体。

“臣徐铉，泣血顿首，谨奏……”

他写得很慢，很认真。每一个字，都像在刻碑。

写完，他放下笔，把奏疏折好，放在案上。用镇纸压住。

然后，他整理了一下衣冠，走到墙边，摘下挂着的那把剑——是装饰用的，没开刃，可很沉。他抽出剑，看了看雪亮的剑身，映出自己苍白憔悴的脸。

他笑了笑。

然后，横剑，颈前一划。

不疼。

只是有点凉。

他慢慢倒下，倒在冰冷的地上。眼睛还睁着，看着窗外。

窗外，天很黑。

可远处，皇宫的灯火，还亮着。

像这江山最后一点光。

渐渐，暗了。